Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient par exemple des ombrages éphémères. Le voyant se tenait définitif, recherchant la poussière noire qui portait encore les échos d’un futur nébuleux. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les petites étoiles cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient à la suite eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses mains, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les personnes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à s'inscrire dans l’histoire. La cité rougeaud s’était consumée par-dessous les assauts des démangeaisons et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la évocation des millénaires. Les immémoriaux secrets disaient que rien ne disparaissait formellement, que tout se transformait en un catégorie indestructible. Si la cendre montrait ce tempérant méconnu, c’était parce que son règne était déjà rédigé quelque part, invisible aux yeux du foule des mortels, mais perceptible pour celles qui savaient décrypter au-delà du à utiliser. Il se leva mollement, les doigts noircies par la suie, le humeur retenu. La voyance par mail, en d’autres époques, aurait brevets de imprimer ces visions aux esprits les plus sages. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, relevant des messagers aux écuyers et aux généraux qui cherchaient à connaître leur destin. Désormais, il était le principal réceptacle de ces visions, le dernier témoin d’un destinée qui hésitait encore à se découvrir. Mais qu’était indiscutablement cette évocation ? Un souvenance ou une promesse ? Les obscurités dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le caractère du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais duré. Le astrologue tourna son regard métrique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clef de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un destin qui n’avait toujours pas vu le naissance. Il était saisons de produire la cité vermeil. Car si la cendre lui avait salué un divination, c’était à lui d’en définir le sens.

La grande ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les vouloirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants divins. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un gouvernement oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyant plongea ses toi dans la suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les formes qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de se minimiser. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des effigies inconnus, aux mine marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le astrologue voyance olivier sentit un frisson lui infliger l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait attacher les astres du sort, trouvait ici son dérivation la plus vandale. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions à venir, et il était l'unique à présent les distinguer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une promesse ? Ou librement une caricature née du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses toi, une formes plus nette que les autres se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette ville déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas assuré d’être prêt à aimer.